Parte da própria natureza já demonstra que não aguenta mais esperar pelo sol e pelo calor. As árvores, como numa alegria contida de quem aguarda o Carnaval chegar, já estão com os adereços pendurados: botões, brotos, tudo querendo desabrochar. Mas o vento que sopra sobre o relógio do tempo avisa que ainda não é hora, que se deve esperar.
Tem nada, não. O 21 de março já está se avizinhando. E quando o mercúrio começar a subir, a vida vai arrebentar por todos os lados numa profusão desordenada de cores, conclamando toda a gente para a rua. A primavera, para mim, tem cara de música de Chico Buarque. É A banda. O inverno, também. Ressoa a Apesar de você.

